黑色的墨迹,红色的指印。
有的字写得工整,有的字歪七扭八,有的干脆就是画了个圈。
那是名字。
是汉江人的名字。
老张头走得很慢,每一步都踩在林宇的心尖上。
赵刚下意识地想下车阻拦,被林宇一个眼神瞪了回去。
林宇站在原地,双手垂在身侧。
老张头走到林宇面前,三米远的地方。
噗通。
老头跪下了。
硬生生跪在柏油马路上。
“林书记。。。。。”
老头喊了一声。
声音苍老,带着浓重的汉江口音,在空旷的长街上回荡。
“您要走,咱们不敢拦。”
“咱们汉江庙小,留不住真龙。”
“但是。。。”
老头把手里的伞高高举过头顶。
那双手枯瘦,却很稳。
“这把伞,您得带着。”
“这是全城老少爷们的心意。”
“咱们没钱,送不起金条,送不起名表。”
“咱们只有这把破伞。”
“将来您在四九,要是遇到了风雨,要是遭了难,就把这伞撑开。”
“咱们几百万汉江人,给您遮风挡雨!”
老头说完,把头重重地磕在地上。
“林青天!”
“常回家看看!”
这一声喊,引爆了火药桶。
原本死寂的人群,瞬间炸了。